"Despierta, Cabrón"

Despierta, cabrón.
 
                Lendas parecem um tanto diferente quando são escritas sobre você mesmo.
Ser uma lenda é mais ou menos como ter um alter ego e, para Javier Vasquez, ser conhecido como “o pior bandido do Oeste” não lhe interessava mais. Não mais lhe serviam os boatos de “El Diablo, aquele que desfigura suas vítimas”.
                Javier subia e descia na sela enquanto galopava pelo deserto. Deixava pra trás uma nuvem de poeira e meia dúzia de homens da lei irritados.
                Virou o corpo, sacando um dos revólveres. Um. Dois. Três. El Diablo, o pior bandido do oeste, agora fugia de três homens da lei.
                Um. Dois. Três. E Javier descansou na sela.
                A poeira caía, muito mais lentamente que os seis cadáveres. Não deu meia-volta – não lhe interessavam os espólios. Lhe interessava o sol nascente, o Leste. O majestoso Sol nascente que lhe apontava a direção da liberdade.
                Javier acreditava que, se quisesse abandonar a lenda que se tornara, precisaria se afastar do Oeste. Precisava chegar ao mar e talvez até atravessá-lo. Conquistaria o anonimato.
                E acreditou nisso até o último de seus dias, quando foi baleado antes mesmo de avisar o oceano. Jamais vira a bala que o matou e, ironicamente, o desfigurou.
                Javier não gostava do deserto - em sua imensidão monótona, só lhe restava pensar. Infelizmente, estar a sós com os próprios pensamentos não era exatamente seu passatempo preferido.
                Antes do meio-dia já se afogava em memórias. O massacre de Bashville, o tiroteio na loja de Clint, o sequestro da meretriz. Metade das histórias já havia se perdido nos fios grisalhos de seu bigode e no cano do revólver. Da outra metade preferia sequer lembrar.
                Já era meio dia quando parou e nem duas da tarde quando voltou a galopar. Haveria água, se Deus quisesse. Haveria cidades, se a América quisesse. Embora, Javier precisou admitir, nenhum dos dois aprovavam sua existência.
                Quase se divertindo com esse pensamento, olhou o horizonte. Apostava uma corrida com a sombra projetada pelo Sol poente e esperava vencer.
                Antes de se afogar nas memórias novamente, sentiu saudades. Sentiu saudades de aprender a atirar com Clint. De fugir das cidades com seus comparsas, sempre escapando por um triz. Do México, onde todos falavam sua língua.

                – Despierta, cabrón – falou pra si mesmo. E galopou.
                
                
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Mas às vezes a coisa fica legal, e embora eu não goste de ser um de muitos que vão dizer que gostaram, também é bom variar um pouco, de forma sutil e tímida; não me arrependo de ter lido até o final.

 

por que sempre o oeste é associado ao mal?Digo,desordem.
Só por causa dos EUA?

Culpa dos filmes, acho.